Georges Grosz. Restaurant (1928)

Cuando se acabe la fiesta
al menos quedará la memoria.
Es una autentica orgía
en la que habrá que aprovechar
los sentidos y comprender
en qué consiste limitarse
a correr hacia el declive
para alcanzar una santidad anciana
que no nos afee el rostro,
y así, ascender los peldaños
de la última gloria.

Morir en paz
debería ser un deber humano,
y no este excelso maremagno
de vacuidades que nos asaltan
sin remedio los lunes
por la mañana o las tardes
melancólicas del invierno.

De dónde venimos, servirá
de referencia para poder llegar
a entender alguna de las cosas
que vivamos; debería
ser un deber aprender algo.

Cuando se acabe la fiesta
encenderé las velas
y soplaré sobre una tarta de vida
que sabrá seguramente salada
como las lágrimas y el sudor.
Porque, al fin y al cabo,
quedará poco más que eso:
Una saladura de mar
con migas entre en los dientes
y punzadas de olas en el alma.
Pero la fiesta debe continuar hasta
que se nos hiele la sonrisa,
o hasta que alguien más grande
que nosotros se empeñe, poderoso,
en apagar la música.

De vez en cuando leo
para conocer a los personajes
que habitan esta fiesta perpetua,
este insignificante deicidio
de hombres hartos de Dios,
de mujeres que ya no aspiran
a reproducir humanidad,
de señoras de la limpieza
adecentando inconsolables
la suciedad que expulsamos al vivir.

Cuando se acabe la fiesta
ya no habrá rebajas
ni fines de semana dos por uno.
Pero no hay que tener miedo.
Nos quedará la nostalgia,
los ojos llorosos atravesados
de postales estáticas
de lo que fuimos, mientras
arrastramos nuestros pesados
cuerpos hacia un abismo improbable
donde diremos solemnes:
-Todo se acabó; esto iba en serio,
qué vacío-.

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