De él no sabemos nada más que lo que vemos. Uno más de sus amantes. El musculado atleta que pone cara de espanto ante la diosa. No es una diosa pero se asemeja a las diosas; Carracci la dibujó con algo que la acerca a ellas, aunque no reveló su rostro y sus cabellos resultan algo sucios, pegados a la cabeza. No será una diosa pero a ese hombre se lo parece. Su expresión es de espanto mientras ella acaricia su verga y recibe el roce delicado de su prepucio contra la vagina húmeda y abierta. Nota la mano firme sobre su cabeza, como aplastándola. Una vuelta de tuerca a la sexualidad romana en un grabado dibujado muchos siglos después, que falsifica, tal vez consciente, un mito. La obra es en sí misma una subversión. Una expresión de la rebeldía humana y su aliento de inteligencia. El hombre sostiene todo ese peso que le viene encima con sus dos fornidos brazos, arquea la espalda y quiere ver su sexo abrir la vulva empapada. La sofisticación de Julie llega a un extremo delicioso, sublime. Ha puesto bajo las nalgas del amante un cojín o un hato de ropas de cama, algo que le mantiene el cuerpo levantado, que le obliga a sujetarse con los brazos para mantener el equilibrio. La seducción femenina estremece al atleta, le hace pensar en el destino de los mortales que copularon con las diosas. Teme el instante en el que el sexo femenino, la oscuridad de ese paraíso sedoso y delicado, engulla su falo. Tiene miedo a la inmensidad feminina que se abre ante él. A sus consecuencias.

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