Magia

a Tchebe y a Ivan Ferreiro.

Magia
para las fusas
y las difusas,
sí bemol
entre lamentos de do
para el sonido
de las tardes de lluvia.

Magia para besarte
en el silencio
de un apagón,
en la marea de una
sentida playa desierta.

Magia para ser dos,
para ser tú y yo:
dos.

Magia de los rincones que perdimos,
magia de pretender,
de no llegar
y rozar.

Magia de tiempo
que suena
como las orquestas
de verbena,
magia de años
que se deslizan
por los dedos.

Magia de quererte,
de lamerte
despacio en la eterna
sonrisa de Eros.

Magia de tristes tigres,
de tardes
moribundas
que huelen
a naftalina rancia.

Magia de errar
e intentar,
magia de caer y volver;
de regresar a las lágrimas
de aquel día
o a la risa
escandalosa de abrazar
ese cuerpo que
se fue.

Magia de vivir
de pie,
de oír el aleteo
de las antiguas palomas.

Magia de creer
que este mundo
tiene alma
y no se partirá
de pena
el tobogán
que nos desliza.

Magia,
de que tu magia y la mía
se encuentren en la nada:
de ser tú
y toda la magia que amé,
de que seas yo
y todo cuanto amaste.

Magia.
La magia
de volver a ser.

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