Archivos en la Categoría 'arte'

28
nov
09

generaciones-el reino del vacio

Guilermo Pérez Villalta-El reino del vacio

GENERACIONES

A Ortega y Gasset


Decía Ortega y Gasset que cada quince años

aproximadamente una generacion

tomaba el relevo de la otra, y comenzaba la pugna que destituia

a los mayores de su trono en un largo proceso,

que contenía conflicto y convivencia,

y así sucesivamente, alimentando en la historia

la ilusión del regreso.

Hace más de medio siglo que Ortega y Gasset

murió, y en los ojos de los que vemos

a diario no se observa otra cosa que la misma mirada,

las mismas bocas, las mismas fauces

y  un ladrido familiar.

Si nos bloquearon en este simulacro

de ciertas delicias turcas,

de tardes fosfuorescentes y química ilegal,

deberíamos apretar los dientes para gozar de un astro que llamamos sol,

del aire que nunca debieron dejarnos

respirar, y empezar a perdonar

las promesas de un destino que ya no es nuestro,

y que probablemente no lo será jamás.

Copyright Jimarino2008


12
may
09

el erotismo 2ªparte-(los desnudos de Modigliani)

modigliani5

Amedeo Clemente Modigliani nació en Livorno en 1884, y murió de meningitis tuberculosa en París, el 24 de Enero de 1920. Desarrolló su labor artística tanto en el ámbito de la pintura como de la escultura. Vivió una vida salvaje, bohemía y libre y murió en la miseria. Su relación con la escuela de París e importantes pintores de su época reividicaron la magnitud de su obra años después de su muerte. Hoy en día está considerado como uno de los pintores más importantes del siglo XX.
Todos los poemas pertenecen al poemario En torno al erotismo  (Octubre 2008-Marzo 2009). Copyright Jimarino

*************************************************************

VI

Entre tus genitales, sus funciones

internas y el erotismo,

se encuentra el hallazgo de tu inteligencia

(o esa poesía o esa mística),

la que desvela esas telas

y saca la lengua de madrugada,

la que impulsa el sentido de esta danza,

del vaivén y la sombra,

del misterio que nos queda por vivir,

lo que da sentido a esta muerte lenta.

modiglianidfff

VII

(SPLEEN)

No pudimos vivir de deseo

y pronunciamos aquella maldición

al despedirnos.


“Nunca te acariciarán el alma, ni quedarás

exhausto de la plenitud de esta dicha,

ni correrá la sangre por tus venas hasta

mi garganta, jamás verás el resplandor

de morderme ni la humedad que nos baña.

No respirarás el aire de mi pecho

ni yo el viento de tu cálido abrazo,

no te dejarán sin palabras,

no te arrancarán los ojos y el sentido

cuando el ritual se celebre.

Nadie te hará gozar de no tener nombre,

de la llama que nos quema anónima.

Nunca serás una prolongación de tu sexo

extendido hasta erizar la noche.

Raro será el viento que te empuje hasta elevarte,

no hallarás nunca más mujeres ni hombres de aire

con quienes hacer el amor sea volar

(volar de Girondo, volar de Bataille)

No serás una identidad rota de circos y luces,

una identidad de pura piel y tacto,

ni caricia ni beso largo en el centro

de tu goce; nunca volverás a ser el roce

de este amor sagrado.”


Teníamos razón al despedirnos…

pero no pudimos vivir de deseo.

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XI

Entre una y otra muerte

te apremio a divertirnos.

Quizá esta fascinación es poco

para tu asombrosa herencia,

o nada para tu quietud apacible

que no ceja de moverse.

Pero así es,

entre el día de hoy y tu muerte

sólo tendrás un puñado

de simulacros súbitos

de espasmos plácidos,

o esa ficción de la maternidad.

Soñemos pues con las danzas,

en cada beso que te entrego

todas las muertes serán fascinantes.

Ya lo sabes;

Entre una muerte y la otra

te apremio a divertirnos.

********************

XII

Dejémoslo claro esta noche:

Tu reproducción no me interesa

más allá de tu absoluta entrega.

Yo prefiero el ritual,

aunque disimule,

aunque te diga que esto

es lo que crees.

Quiero dejarlo claro:

todo tu ser no me interesa

en el futuro,

es la pura ceremonia

lo que incendia,

es la invención que construimos

ciegos lo que arde,

es el largo gemido

que expulsa el presente.

Lo fértil espanta:

es la humanidad que gira

y el frío que nos corroe:

quiero morir en ti,

nada más;

la vida está ya en otra parte.

Amedeo-Modigliani_red-white-nude

XV

Cuando ella le miró a los ojos

sintió el silencio,

un eco sordo

y la punzada fina.

El espantapájaros saltó hacia delante

con el pulso tierno

y sus pasos quedaron flotando

en el aire de la tarde.

Fue entonces cuando mordió

su cuello junto al mar,

pero les faltaba el sentimiento

de una violencia elemental

y aquella sangre sabía

demasiado dulce,

demasiado aguada.

No tenemos el aliento que anima,

los movimientos de este compás

cuyo nombre pronuncias;

todo lo que hay entre tú y

y yo es falta de violencia.

Amadeo_Modigliani_056

XIX

El erotismo siempre es

nuestro problema,

ya lo sabes;

surge de la brumas

del equilibrio

para acuciarnos,

ensombrece la luz,

enciende la oscuridad a su vez.

Ese misterio inflama

incluso lo anodino

de su consecuencia,

a pesar de la dirección

equivocada.

Tarda en surgir,

y lo hace por error,

o por incoherencia;

pero ahí está, incólume,

inaccesibles a los dos.

Cada uno de sus ecos

me conduce a ti

y a la vez me aparta

de la corriente.

El erotismo siempre

es nuestro problema.

Quizá nos falte

la auténtica

imaginación de la extinción.

*********************

III

Todo lo que lo desea el alma

desnuda es cierto,

posee el don de nuestra coherencia.

Surge de lo que no podemos tocar,

de los labios que no hablan

y del silencio que es ruido ensordecedor.

Abre los ojos ante las apariciones

y teme a los suspiros contenidos.

Desnuda sobre una cama de pétalos

sueña con llegar a la santidad

de una masturbación frenética

que relame húmeda el alma.

Así somos dioses,

así somos polvo de eternidad.

modigliani6

XVII

(JURAMENTO DE LA SIRENA ETERNA)

Podría vivir dentro

de ti.

Por eso bebo tu semen,

tu continuidad.

La engullo en la certeza

del tiempo,

en la seguridad

de que no me

olvidarás jamás

modigliani

17
abr
09

el erotismo I

el éxtasis de Santa Teresa. Gian Lorenzo Bernini. (1647-1651)

el éxtasis de Santa Teresa. Gian Lorenzo Bernini. (1647-1651)

La obra Éxtasis de Santa Teresa es la obra más conocida del escultor y pintor Gian Lorenzo Bernini, realizada entre 1647 y 1651 por encargo del cardenal Cornaro, para ser colocada donde iría su tumba en la Iglesia de Santa María de la Victoria de Roma. Esta considerada una de las obras maestras de la escultura del alto barroco romano.

Todos los poemas pertenecen al poemario En torno al erotismo  (Octubre 2008-Marzo 2009). Fotografías de diversas vistas de ka escultura de Bernini Éxtasis de Santa Teresa.

*******************

IX

En el fondo, entre tú y yo,
entre este aliento y esos ojos,
tu labio sobre mi labio,
la cadera apoyada en mi pecho
-miríada de luz
y el aleteo de tu ser
gozando-,
entre tú y yo
sólo hay un abismo
que tratamos de recorrer,
sólo hay la distancia insalvable
de lo discontinuo
que atravesamos en este ritual,
sólo aire que abrazar,
sólo esta aspereza que palpita
-la hinchazón masculina
y la humedad de Eva-,
sólo miedo y tensión,
sólo lo sagrado del suspiro,
buscando, afanoso,
la continuación a esta extinción
sin sentido,
en este roce milagroso,
en ese suspiro que anuncia
el hermoso espasmo.

23

I

Ante la desnudez del espantapájaros
(la verga henchida
en el fondo blanco;
sus dientes afilados
que amenazan)
la santa llena de pavor
mira hacia otro lado.

Vista de la voluptuosidad,
ignora la unidad que existe
entre su mística de santos
y la carne que palpita
en el instante del prepucio.

Son las pasiones inconfesables
de las hadas, que se frotan
las vaginas en la quietud
de un dios enorme
que devora lo sagrado.

Dios y falo
surgen de la aurora de su éxtasis.
Si el espantapájaros penetra
la savia terminará
convertido en un icono
clavado en la cruz

(y ella cantará silencios
con las manos plenas
de semen)


********

XX

Todo tu trance
es un enigma;
los ojos enrojecidos
y los labios crepúsculo,
la caida de la lluvia
sobre el lecho,
inepxugnable a lo real:

(El aire se frota
con tu cuerpo
en la arena esparcida
y silba)

No lo sabes
pero es tu yo más intenso,
se halla en la cima
construido de iconos
y escenas perdidas,
de tardes de noria
que expresan
la mística.

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XIII

Si te dijera que tu abismo
es la savia que bebo,
que tu oscuridad
me estremece de gozo,
que caer sobre la negrura,
-esa muerte de piel-
es el sentido,
que cuando aleteas
vomito humo,
que este abismo es cierto
sentido,
y es la muerte,
la muerte vertiginosa,
la fascinación de ti,
la fascinación de tu cuerpo.

**********

V

Aprobación de la vida.

Sin ello no palpita el límite,
no susurra el alba
y pierde textura la noche.
Quizá no sirva para nada,
o quizá sea sólo malestar.
Pero la aprobación de la vida sí;
erotismo para ser algo más
o algo menos en la frustración.

Para besar los labios que encienden
el sentido.
Para gozar de lo oculto
y lo extraño,
para aceptarlo todo.

No hay mas remedio.

Erotismo para morir antes
y saber de la muerte.
Para gozar,
cuando nada existe como es,
cuando no hay senderos
ni niebla que se disipe.

Ser carne es un peso:
habrá que convertir la piel
en temblor para hallar luego la calma.
Calma de recordar que fue así
cuando ya no se puede ser.

La aprobación de esta vida
requiere la intervención
de otros sabores;
sirenas y espantapájaros
arrodillados, devorados,
almas que comer en la desnudez.
Silencios, silencios apacibles
para morir de éxtasis sin él.

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XVIII

Poesía es ese instante
en el que te poseo,
el río que nos arrastra
hacia la corriente
que nos une,
la hermosura de tu paso
firme sobre la cama,
el segundo en que te sientas
sobre mis ojos
para la oración y el éxtasis.

(De los poemas Copyright Jimarino)

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04
ene
09

el silencio de los hombres

Francis Bacon

Francis Bacon

Los hombres se vuelven silenciosos
como lenguas cortadas,
como guitarras sin cuerdas.
Escupen improperios
sin ruido.
Miran de reojo las lágrimas
que caen sobre la tierra.

Hay hombres que no llegan
a eso porque nacieron sin alma,
nacieron rotos,
empujados al espanto
desde las llamas.

Pero los otros,
los que miraban,
los que fueron capaces
de otear el horizonte
y dibujar cartografías,
se vuelven silenciosos
porque el dolor
les corroe las laringes,
porque las celdas
son indestructibles,
porque los barrotes
no se doblan y tienen miedo.

Los hombres estúpidos alardean
del absurdo,
se pavonean por los corrales
agujerados de insignificancia,
pronto silenciosos.

Los hombres se vuelven silenciosos
por el zumbido de los motores
y la ausencia de esperanza.
Hombres que lloran en silencio,
sin lágrimas.
Silenciosos agachan la cabeza:
No inventaron nada,
no cambiaron nada.

Silenciosos, otros se venden
y son aplaudidos,
y al final,
pese a todos,
se vuelven silencio.

Se les ama a ratos,
como esteras de portal.
Se les pide,
se rompen en trozos
descubriendo el oro y la quimera.

Se desgañitan en habitaciones al vacío
para volverse silenciosos,
para ser silencio.
Los hombres se vuelven silenciosos
en el eco de los morteros
y en las ráfagas de amianto.

Las mujeres les aplauden
mientras se pelean por las guirnaldas
y el cacareo,
gritones y ruidosos,
silenciosos más tarde.
Incluso cuando cuentan historias
o dibujan su pecho
terminan por llegar al silencio.

Silenciosos cabecean
por las esquinas,
se muerden enfurecidos
de silencio o se derraman
como las frutas
maduras en el suelo.

Se vuelven silenciosos
porque no pudieron vivir,
porque no pudieron ser otra
cosa que sucedáneos,
que imitadores de porcelana.

Porque se quedaron en comparsas
de los mercaderes
y los mensajeros.
Porque,
por cada hombre
que habla de viejo
hay cientos de millones
que lloran sin que caiga
una sola gota de agua.

15
nov
08

el espantapájaros y el amor

egon schiele

egon schiele

* * * *

A Georges Bataille

Debo decirte que amar
es arrancar nuestra soledad inconsolable,
es pretender poseer tu cuerpo, tu alma y tu posteridad,
que tú te empeñes en poseer mi cuerpo, mi alma y
mi posteridad.

Atravesar tus secretos en el limbo
de la inconsciencia erótica,
hacer que seas vagina húmeda
y yo aliento de sangre enhiesta,
lamerse como animales
en el reducto de la piel
para gemir y husmear,
para que expulse en tus senos
la savia que ganará el futuro,
pero si no poseemos el alma
a lengüetazos y delirios,
sin anonimato y suculentos gritos,
será como azotar con cañas
la dura lámina de las rocas.

Si te convierto en icono,
en las palabras sin rostro
sin besar ese pezón incendiado
que ilumina el día,
y tú no encuentras
la llama que arde
sobre ti hasta echar su cera
caliente en el suspiro,
si sólo somos contemplación
y grito sordo, si nos quedamos
en la oración suprema
sin construir la verdadera
carretera del cielo,
o en la caricia tierna y temblorosa
que disimula el miedo,
será como pretender volar
sin ascender un metro del suelo.

Si en la mística de nuestra inmortalidad
anhelo poseer lo que nunca poseí,
si apenas puedo besar los labios
y ni siquiera orar sobre el destino
porque no eres mía y yo no soy tuyo,
si sólo transformamos fotografías
en besos imaginados, en humedades
fingidas bajo los marcos
transparentes de una casa
sobria, en la soledad de todos,
si alardeo del símbolo
y no toco con mis dedos la vela,
será como rezar humildes
a un dios sin efigies ni carne.

Debo decirte que otra cosa que pretender
poseer será compartir, interés, negocio,
cacharerría de simulacros,
ademán sin obscenidad, ni rigor,
sin agujeros de leña,
sin inmortalidad ni saliva,
tan neutros como la primavera
escrita en los anuncios,
tan cínicos como los que ríen
la tibieza del sentido común.

No quiero ser negociante
ni de tu alma ni de tu cuerpo,
y tampoco vender monedas
a cambio de la inmortalidad
que se resbala como la nieve
en las alcantarillas.
Será cuestión de afanarse en todo,
porque penetraré en tu cuerpo
para que mi disolución sea tu vida
y la mía la tuya,
mientras convierto el instante
de eyacular en tu frente
y el despojar de tu miel sobre mi pecho
en las imágenes que construirán la metáfora,
y en medio de los finales
nos abrazaremos como tristes bautizos
sin tierra, sabiendo aún así felices que
con sólo mirarte tu serás
la eternidad de mí y yo seré
la eternidad de ti.

Copyright Ariño2008
09
nov
08

monólogo del espantapájaros frente a las sirenas

Pablo Picasso

Pablo Picasso

Dorados esos muslos,
suenan sus ecos
por el laberinto de Dédalo:
-Hijo, asume el destino,
la pátina que envuelve
tu cuna,
no hagas lo que no debas-.
Los cabellos sobre los hombros:
Así es la expresión
del deseo,
la grupa alzada
y la humedad,
y me pierdo.
Cada momento del aire
tiene un instante de gloria:
-Vuelo, vuelo donde no llegas,
donde me alcanza la paz del amor
y sólo bulle la presión
de la aspereza.-
¿Prefiero el amor o el deseo?
Me pierdo en ti,
pero también en ti.
La disyuntiva se define
por oposición entre
contemplación y furia.
Tú crees que soy
el domesticado que abraza,
y tú el salvaje que ahonda.
Un abrazo al anochecer
sobre el colchón caliente,
mientras rozo con mis dedos
la curva de tu vientre.
Un jadeo en los ojos,
mientras tu deseo inasible
me humedece el pubis
y devora mi carne encarnada.
Dorados esos muslos,
me quema el aire
de tus ojos,
la suave brisa que provocan
las lágrimas.
Soy de arena,
igual caigo sobre la tierra
y reposo,
que me empuja el viento
tan lejos
que sólo ardo de humedad.

Copyright jimarino2008
01
nov
08

la falsificación de las imágenes

Rene Magritte

Rene Magritte

¿Puede ser real el silencio?
¿La espera desterrada
y esta nostalgia de viernes por la tarde?
¿El mundo perdido,
la espesa maraña del abrazo?
¿Los sueños que se evaporan
con el tiempo?
¿La triste mirada al cielo gris y
la áspera caricia de un reproche?

¿Puede ser real la caricia,
la esencia de esta tarde dormida?
¿El cuerpo desnudo
sobre la cama
y el sudor que desprende
la lluvia al besarnos?
¿El abrazo?
¿El gemido que trajo
el anochecer?
¿La figura que pasea
por el cuarto y ese aliento
en mis labios?

¿Puede ser real ser humano?
¿Caer rendido
en esta tarde y reír
de felicidad?
¿Notar el empuje de la noche
justo cuando ella se marcha?
¿El recuerdo de la boca
depositada sobre la piel?
¿La caída de la luz
y el maullido
del gato aproximándose?

¿Puede ser real el simulacro?
¿La causa destruida
y las paredes blancas
del dormitorio que me atrapan?
¿La suave cadencia
de la música en sus pechos?
¿La memoria de los tiempos
quieta en mis dedos?
¿El susurro que se fue?
¿La tarde en la que atisbo
el horizonte y pierdo el sur?
¿Las calles vacías por el otoño?
¿Ser otra vez naufrago y aventura?

¿Puede ser real esta vida que no es mía?
¿Los uniformes que cruzan mi pecho?
¿El fingimiento sin poesía?
¿Los amores de un rato
desperdigados
en las aulas del olvido?
¿La soledad inmensa
de estar acompañado de palabras
que no suenan?
¿Los árboles frondosos
que nos ocultan los jardines?

¿Puede ser real esta nada?
¿O es un todo que refleja
la esencia de mi alma?
¿Nada? ¿Todo? ¿Absoluta
la disyuntiva? ¿Naufragio?
¿Sí? ¿Hacerlo sin asideros?
¿Qué se vaya y correr tras los ojos?
¿Podrá ser verdad este eco
extraño, esta extrañeza de metamorfosis
y aire viciado?
¿De amores acumulados
como capas del subsuelo?

¿Puede ser verdad mi propio rostro?
¿La mirada que se transforma y sólo quedan
los ojos, mis ojos?
¿El reflejo del espejo
que me avisa del otoño que llega?
¿Que me arrebata con viejos anhelos?
¿Puede ser verdad mi delirio?
¿No ser quizá más que aire?
¿Aire a inventar,
reconocible en la mujer que se levanta
de la cama?
¿Por su cuerpo desnudo
en un colchón mullido?
¿Será este sueño la verdad?
¿El sueño que me arrulla y me abate,
el sueño que va llegando?
¿Cerraré los ojos
mañana al amanecer?
¿Hoy ciego? ¿me abalanzaré
en la noche de los tiempos?
¿En mi noche ritual?
¿En la extraña delicia de un calor
nunca olvidado?
¿Perdido y traicionado,
agujerado de todas las traiciones del mundo?

¿Será verdad que en los ojos
desconocidos que encuentre
antes de que amanezca
sueñan las sirenas que deseé
hace tanto?
¿Será verdad que sólo
escupo contra el viento?
¿Qué mis labios están sellados?
¿Qué lo único que amará mi corazón
será el simulacro?

¿Tengo aún mis cartografías?
¿Son verdad las cartografías
del cielo?
¿Mis pequeños delirios?
¿La respuesta que le dejaré a él,
a las preguntas inmensas
que se acumulan?
¿Seré padre de oro?
¿Padre de tiempo o de aire?
¿Seré padre de sirenas
o sólo padre terrible?
¿Qué será de lo perdido?

¿Tal vez este duermevela?
¿Un sueño lánguido
que me va envolviendo?
¿Qué se nutre de imágenes?
¿Seré este sueño enterrado?
¿Los ojos que no ven,
ciego el aire
y espeso el tiempo?
¿La maraña silenciosa
de un atardecer submarino
que gorjea y gime?
¿Será lo casual lo tangible
¿La eyaculación la vida?
¿La caida desde las estrellas,
embadurnado de barro?
¿Este pequeño lamento
silencioso?
¿O son sólo palabras,
palabras, palabras y más palabras
para ocupar el viento?,
¿El miedo de existir?
¿El vértigo de ese café
humeante que beberé al despertar?
¿La hora, la hora de celebrar los mitos?
¿La hora de enterrar la inquietud,
hora de lágrimas y risa?
¿Será esto vivir
o serás tú quien me lo diga?
¿Serás tú la sirena, cuando surjas
de las fauces del mar?
¿cuando seas real?
¿Cómo un presagio?
¿Cómo la respuesta del aire?
¿Como ese sueño
extraño que una vez
tuve en mi vida?

Copyright Jimarino
11
abr
08

los esclavos (una historia del mundo)

Georges Grosz

LOS ESCLAVOS

Lo mejor de esta farsa
es la seriedad
con la que el hombre
la afronta,
la gravedad patética del vacío,
expresado en una mueca
mohína;
el grito o la arenga,
sea sonrisa u orden,
como si la vida le fuera
en ello,
y la vida pasa,
y tras su paso no queda
nada, aire.

Pero solemnes
se atreven a hacerlo,
a pensar que
lo más importante de ello
es la farsa, la ignominiosa farsa
hecha para nadie,
para el aire que arrastrará
los rostros y dejará los muertos,
que borrará las bocas
aburridas, malhumoradas,
patéticamente ufanas,
y será nada, elementos de nada,
recuerdos de odio,
pequeñas afrentas a la humanidad,
como todas pero sin alma,
como todas pero convencidos
del alcance de lo inútil,
nada, dije.

Y eso que lo mejor de esta farsa
es la estúpida seriedad
que ilumina el rostro
de los hombres,
como les sucedió a aquellos,
los que ajusticiaron en Auswitzch
o asesinaron niños en Belén,
a los que compusieron odas
gloriosas a Stalin,
infelices, graves, concienzudos,
viviendo la farsa como si esta
fuera trascendental.

Ya dijo el poeta
que la vida iba en serio;
pero ellos confundieron al enemigo,
pensaron que así,
vociferando y cumpliendo,
salvarían las carnes,
nunca creyeron en el alma,
eran pobres desgraciados,
y nosotros siempre sus víctimas.

Copyright Ariño2008

11
abr
08

el arte erotico japonés II-Siglos XVII-XVIII (Uyiko-e eróticos)

78.jpg En vista del éxito del post anterior, y aprovechando mi reciente visita a La Casa de Japón en París, he reunido un buen número de Uyiko-e eróticos. De alguna forma, el tráfico de la entrada, que supera las mil visitas desde que lo colgué en noviembre del año pasado, ha despertado aún más si cabe mi interés por éste tipo de pinturas. Rastreando en la libreria de Japón en París encontré que estos curiosos dibujantes fueron artistas de reconocido prestigio, cuyas obras -no sólo las eróticas- circulaban como tesoros entre las gentes de su tiempo, siendo sus autores auténticos ídolos culturales. He tratado de reunir Uyiko-e eróticos más variados y de más artistas. En estas escenas, a las ya conocidas láminas de pareja, se le unen dibujos con más personajes. También he reunido los dibujos que se hacía como prácticas en las escuelas de Ukiyo-e, e incluso alguna que otra escena homosexual. La mayoría son del siglo XVIII y XIX. Espero que gusten tanto como los que publiqué en su día; siguen pareciéndome hermosos, tremendamente modernos y muy lúdicos. Siguen siendo excitantes y sugerentes. Forman parte de un país extraordinario, lleno de paradojas, con una de las literaturas en el siglo XX más extraordinarias y originales del mundo.

Quien quiera introducirse de un modo más profundo en la cultura y la sexualidad japonesa, disfrutará seguro de las novelas de Januchiro Tanizaki, Kenzaburo Oé, Yukio Mishima, Yanusari Kawabata o más recientemente Haruki Murakami o Ryu Murakami entre otros. Son distintos y fascinantes.

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05
feb
08

cuando se acabe la fiesta

grosz_restaurant_19281.jpg

Georges Grosz. Restaurant (1928)

Cuando se acabe la fiesta
al menos quedará la memoria.
Es una autentica orgía
en la que habrá que aprovechar
los sentidos y comprender
en qué consiste limitarse
a correr hacia el declive
para alcanzar una santidad anciana
que no nos afee el rostro,
y así, ascender los peldaños
de la última gloria.

Morir en paz
debería ser un deber humano,
y no este excelso maremagno
de vacuidades que nos asaltan
sin remedio los lunes
por la mañana o las tardes
melancólicas del invierno.

De dónde venimos, servirá
de referencia para poder llegar
a entender alguna de las cosas
que vivamos; debería
ser un deber aprender algo.

Cuando se acabe la fiesta
encenderé las velas
y soplaré sobre una tarta de vida
que sabrá seguramente salada
como las lágrimas y el sudor.
Porque, al fin y al cabo,
quedará poco más que eso:
Una saladura de mar
con migas entre en los dientes
y punzadas de olas en el alma.
Pero la fiesta debe continuar hasta
que se nos hiele la sonrisa,
o hasta que alguien más grande
que nosotros se empeñe, poderoso,
en apagar la música.

De vez en cuando leo
para conocer a los personajes
que habitan esta fiesta perpetua,
este insignificante deicidio
de hombres hartos de Dios,
de mujeres que ya no aspiran
a reproducir humanidad,
de señoras de la limpieza
adecentando inconsolables
la suciedad que expulsamos al vivir.

Cuando se acabe la fiesta
ya no habrá rebajas
ni fines de semana dos por uno.
Pero no hay que tener miedo.
Nos quedará la nostalgia,
los ojos llorosos atravesados
de postales estáticas
de lo que fuimos, mientras
arrastramos nuestros pesados
cuerpos hacia un abismo improbable
donde diremos solemnes:
-Todo se acabó; esto iba en serio,
que vacío-.

Copyright Ariño2008



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La música de los perros de la lluvia

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El viaje de la memoria. Un cuadro de Pío Cesar Robla. Entrada al almacen de cuadros

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